During the Russian Revolution, the Bolsheviks confiscated the fifth Rebbe’s sizable book collection and to this day, it is still in the hands of the Russian government, housed in the main library in Moscow. When the sixth Lubavitcher Rebbe fled Nazi-occupied Warsaw in 1939 for the United States, the library was confiscated.
-Wikipedia-
“Ningún libro llegará jamás a ser tan profundo e infinito como el corazón”, me dijo el abuelo antes de morir. Pero…
-Existe en el universo un libro más profundo que el corazón. Sólo uno. Deberás encontrarlo, así me ordeno el bisabuelo que te dijera.
Suzan era la chica gentil más hermosa de California. Y mientras estaba sentado escuchando música ella cruzo a mi lado, me sonrió, e inclino su cabeza hacia mí.
Estaba pensando en mi sillón, acostado sobre mis pensamientos en la librería de la vieja casa en Beverly Hills, en California, con el viejo y empolvado sombrero negro de mi bisabuelo Leib quien había muerto en la guerra. Entre los ojos y una pecera enfrente según cierta tradición, había reflejos de rayos del sol en el agua que cubrían mis ojos por mis párpados extenuados, cansados y agotados de hacer películas sobre las mentiras y los mitos de Hollywood, las ficciones y los artificios de hombres de negocios corruptos, productores ambiciosos y actores prostituidos, en los que yo mismo vivía enredado, tema en el que me había especializado como periodista, escritor y guionista, y aún con el cual me había mortificado y ganado la vida. Por el otro lado, nunca me había interesado el pasado, mi pasado.
-Deberíamos haber hecho una película de terror que mitificase toda esta vieja historia.
-¿Y hacer reír a toda la comunidad?- le conteste a Joe.
Claro, no me refería a la comunidad judía, sino a “la comunidad”, el profesorado y alumnado de la universidad de UCLA.
-Por toda la vieja cultura, la cultura Hasidica- brindaron tras ver el elocuente video sobre los hasidicos en el mundo bolchevique.
La vieja cultura del viejo mundo de la cual provinieron mis ancestros, y a la que yo no tenía ni había tenido acceso nunca jamás, y a la cual llamaría, la “Cultura Perdida”, para enterrarla de una vez por todas y no mortificar más mis pensamientos con ello, pues Ben, el reportero del periódico local de la universidad, me tenía en la mira por haberme fijado en una chica no judía de la universidad al que a él le gustaba.
Nuestros principales temas eran si habían existido los dinosaurios, y si su carne habría sido comida por Adán y Eva, y si hablaba la serpiente y en qué idioma y sobre qué temas. Sobre ello reíamos, y esa era nuestra relación con La Biblia y la religión en general. Si había sido esta un dragón o un maestro. Si Adán y Eva vivían en cuevas desgarradas o en casas de lujo, vestidos con abrigos de piel o desnudos. Si realmente habían sido hombres de las cuevas de Altamira por ejemplo o eran alienígenas de otro planeta llamado “Edén”. Si existían los platillos voladores y si habría de darse el fin del mundo, tema con el que jugábamos en Hollywood como a los pinos. En fin, una sarta de estupideces, sobre las curiosidades de las cuales se cuestionaban en Hollywood las mentes maestras y con las que se producían billones de dólares explotando la mente humana.
Aunque la verdadera pregunta que debía estando cuestionándome era si en verdad tenía yo prohibido casarme con una chica no judía, una gentil, una chica extraordinaria de California, de quien estaba enamorándome de primera vista y a la que no le había quitado los ojos de encima, cuyo nombre era Suzan, por lo cual Ben me perseguía en sus tabloides universitarios. No me debía molestar la pregunta debido a mi educación secular y académica, pero me molestaba, y me zumbaba en la mente como una pelota de tenis.
En casa del bisabuelo hubiese sido distinto, hubiese estado prohibido discutir estos temas, sobre todo ello, el decía: “sólo atacamos al gobierno y contestamos Amen”. Todo lo demás es un cuento envoltorio.
La revolución Hasidica contra el gobierno comunista había comenzado con el bisabuelo Leib, era un tema fascinante y secreto, casi siniestro y prohibido, lleno de mitos y enemistades del pasado entre mi familia y otras familias de California y productores de Hollywood. Cuando lo habían querido llevar a prisión, acusado de poseer libros prohibidos, en los que he allí se hallaban ocultas pistas, y sobre todo el famoso mito sobre el libro perdido, al que llamaban en clave “el eclipse”, por lo que yo llame en broma “el sol”. Libro que nunca nadie había visto o leído, y decían que el gobierno comunista había robado y quemado. Yo clamaba que un libro que nunca había sido leído debía ser un sol, por lo que comencé a sentir mayor curiosidad y llame a Joe.
“Pues el que roba niega a Dios”. Y yo jamás entendí a lo que el bisabuelo en una serie de cartas que le dejó a mi padre, se refería. Al menos eso decía el abuelo.
Hablaban sobre cuestiones perfectamente extrañas para mí, como si Dios fuese un personaje, una ficha de ajedrez, cuestión que los llenaba a todos de poder y embriagante satisfacción.
Todos ponían en duda todo todos los días como en un mar de alfileres de dudas, y uno tenía que reafirmar todo a diario desde su corazón hasta su cerebro con hilos finos de un reino de estambres.
Habían recibido de Moisés las tablas de la ley en el desierto del Sinaí, o no.
Esas mismas tablas que estaban erigidas en el corazón humano e iban en dirección al pecho sobre los derechos y la dignidad humanas, y “el derecho a la existencia” y el habla del corazón.
-Que bien- dijo Joe- mi mejor amigo estudiando filosofía antigua. – que mejor lugar para recibir leyes que en un desierto.
Se río.
-El desierto es perfecto. Allí no hay distracciones para el estudio- dije- Además el desierto es por excelencia la casa de la serpiente.
-Allí Dios debió retorcer el cerebro de esos idolatras- se mofó Joe tirando un chillido de gracia.
Joe y yo reíamos a carcajadas de nuestras estupideces.
-Entonces…
-¿Qué?- pregunte con una sonrisa.
-¿Dónde está ese libro?-
-¿Crees que en verdad me importa? Lo confiscaron los comunistas hace casi un siglo. Lo quemaron.
-no según tu bisabuelo. Podría estar en cualquier parte, y ser un buen tema para un guion de terror.
-Jaja, de terror.
El libro perdido contenía todas las respuestas, y de allí ya no habían más preguntas sin respuesta. Yo hubiera preferido recibir leyes en un parque de baseball, como correr de tercera base al home, pero de pronto en mi cerebro habían dudas, dudas y temores inesperados.
“La única semilla de la verdad sobre el planeta Tierra…” escribió el bisabuelo “…esta en tu corazón”.
-¿Al corazón lo llamaban la “llama viva” lo puedes creer?
-Bueno, a uno de los superhéroes de Comicon lo llamaron “La flama”. Un bombero. Es lo mismo.
-No, no, estos no eran escritores de Cómics, eran más, eran poetas rebeldes y desnudos buscando el rubicon.
Los Hasidicos Rusos además de estar orgullosos de sus distintivas barbas Mosaicas, y sus libros ilegibles, y de hablar en clave y crear códigos ocultos manejados como escuelas rebeldes en contra de las mentes de los ilustrados, reclamaban ser “llamas vivas”, reclamaban poseer la verdad absoluta. Solamente algunos, entre ellos mi bisabuelo, sabían que era una trampa, sus vidas, eran una trampa.
-¿Pero no es la verdad sino un compendio de leyes y juicios que abarcan a toda la humanidad, lengua común a toda la raza humana sobre normas y juicios y leyes que nos son hoy comunes a todos? ¿No somos todos iguales?- pregunto Joe con gracia.
-Jaja. Hablas como uno de ellos.
-¿Podrían existir secretos más allá de lo que es sabido hoy en día?- insistió.
-Yo jamás entendí a lo que se referían.
Sólo hablaban del gobierno. Sobre crímenes en contra de su propio pueblo. -Los ciudadanos como criminales perfectos.
He allí, en casa, en Bervely Hills, todo se materializaba, todo parecía ser tan real, todos en Hollywood parecíamos ser parte de alguna conspiración, un guion de criminales, o al menos banales, arbitrarios y circunstanciales a muchos crímenes a nuestro alrededor. Por ello los que estudiaban leyes eran privilegiados. Y yo no era uno de ellos.
El bisabuelo, el Rebbe Leib, había estudiado leyes ocultamente en casa con otros intelectuales en la Unión Soviética bajó amenaza de cárcel.
Se lavaban las manos con un recipiente de lavado de manos y agua pura de la lluvia, mientras decía una oración judía murmurando sin deletrear palabras, como hablando con el pan. Luego tomaba el pan dulce y alargado, lo elevaba con las manos, como si fuese un recién nacido, un elegido, y pronunciaba una oración, cuestionando así sí se trataba de un trozo de pan dulce o un trozo de divinidad y perfección, y si había una educación que completar entre el pan y su cerebro, algún vacío, que se podría filtrar en las bendiciones, y si era esta la bendición de la luz y la redención, y más aún, si fuese posible que su cerebro y su mente fuesen uno con su corazón, y si el cielo o el paraíso perdido, aún ajeno a sus ojos, sus manos, sus sentidos, cuales estuviesen buscando como ciegos un mundo de inválidos, y como si se hubiesen colado en la vida cotidiana en una prisión o laberinto de los sentidos, aun así, pudiesen hallar la única verdad, la luz, y si el trozo de pan que estaba en sus manos también se encontraba idílicamente en su mente y contenía profecías sobre su elevación al cielo, la elevación de sus almas, como una parte divina de un plan, un plan superior, y más aún, cuáles eran los límites a los juegos lúdicos en la cultura del mal en la que habían tenido que nacer forzosamente, en la que adoraban al Dios del comunismo en público, y al Dios verdadero a ocultas.
-Estamos esperando al Mesías- se decía. En un mar de ideologías. Pero a un Mesías como en un ejército de acertijos.
Así qué: Peces, el sol, telarañas. Códigos ocultos, espías y contraespías, manuales de vida, palabras de rebelión contra el régimen comunista, un libro perdido. Todo ello, héroes y ángeles, ocultos en bibliotecas, y en un baúl con libros que el gobierno comunista se llevó algún día en la guerra y expidió de la vista pública clamando haberlos quemado para siempre.
-El gobierno es perfecto en teoría. En el buscamos la perfección de la raza humana. Justicia e igualdad. Pero en la práctica debió ser…- musito Joe.
-El caso, y todo esto viene a que, había un libro perdido, que las autoridades comunistas habían secuestrado y confiscado hace casi setenta u ochenta años de mano de los Hasidicos, y en donde estaba escrito y firmado, quien era el Jefe, como en una banda de lobos, y muchos, muchísimos secretos valiosos.
-¿Cuentas de bancos?- sugirió Joe.
Eleve la ceja afirmando.
Detuve mi pensamiento, abrí mis ojos, estaba allí, todo nublado en plena primavera, en la sala de la casa de mi abuelo recién muerto en Beverly Hills, pensando, en la posibilidad de hacer una película con todo esto al respecto de sus libros, pero al mismo tiempo pensando que había un motivo más profundo, como pedirle a Suzan que se comprometiera conmigo.
Me saque el viejo sombrero negro del bisabuelo de la cabeza, y me coloque mi vieja gorra de baseball, que llevaba conmigo desde el college mientras pensaba en la chica a la que amaba y a quien no sabía cómo se lo iba a decir, o si siquiera decírselo, y más aún, si mi bisabuelo hubiese objetado.
Suzan era una suave gentil, una chica dulce y prohibida, el fruto del árbol prohibido, la manzana de la tentación. Pero para mi, ella era… amor.
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