Para mi, cada año, el mes de enero es mi mes de luto, este año todavía más.
Hace 70 años, en enero de 1945, estaba sentado sobre un montón de cuerpos, en estos trenes de la muerte, que yo llamo DE LA MEDUSA, como « LA BALSA DE LA MEDUSA », yendo de campo en campo según la voluntad de los SS, que buscaban un lugar donde vaciar nuestros restos.
Por esto no oiréis mi voz en los próximos días.
PARA MI, EL MES DE ENERO ES UN MES DE LUTO, porque exactamente hace 70 años, yo agonizaba sentado sobre un montón de cadáveres resecos, encima de los cuales estaba protegido de los vivos, que guerreaban entre ellos por una migaja de pan en ese vagón abierto del tren que he llamado « de la Medusa », bien cubierto con las mantas abandonadas por los muertos, aunque fueran piojosas o ensangrentadas, y me esforzaba en ahorrar mis fuerzas, esperando salir de allí a pesar delhambre/fin, del frío y de mi estado de muerto en vida, agarrándome a ese 28 de enero, como un ahogado a una tabla, e iba repitiéndome „pero que no, pero que no, Vidal, no querrás morir justo en el día de tus 22 años? pero que no, pero que no, Vidal, no querrás morir justo en el día de tus 22 años? Y esto, despierto o durmiendo, un dormir que fue rápidamente poblado por los sueños más bonitos de mi vida, está claro, de compensación.
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